...irreal realidad...

Por qué será que ya nada me sabe igual,
Ya ningún chirriar del viento hace melodías con las que palpitar
Ya ninguna gota al trasluz forma el arco iris exuberante por el que pasear
Ya ningún charco explota en el corazón
Ya ninguna mariquita coquetea con el cosquilleo de la ingenuidad
Ya ninguna simple sonrisa hace la suficiente fuerza para ese columpio balancear
Ya ninguna pluma se aqueja de ductibilidad
Ya ningún acantilado juega con aquel perdido mar
¿Por qué?
Quizas eso sea lo que se consigue con el racionalismo

Con el exceso de racionalismo

Con aquella arma de doble filo llamada madurar